Décembre, avec vos trois rois mages,
Notre crèche en papier doré
Et vos sapins émerveillés,

Dites, seriez-vous cette étoile
Si perdue qu'on a peine à croire
Que c'est du plus obscur de l'ombre

Que Jésus, tout nu, bleu de froid,
S'est un jour levé sur le monde
Avec le soleil dans les bras ?

Maurice Carême